Montréal, peut-être la rue Saint-Denis (je porte peu de crédit aux sirènes trompeuses de la mémoire).

Un « robineux » - québécisme pour désigner un clochard – avachi sur un banc réclame un petit sou à tous les passants.

Je passe devant lui. Silence, silence excluant. Celui ou celle qui me succède a droit à la litanie : « un p’tit sou ? » Mon sang ne fait qu’un tour et mon corps un demi-tour.

Je reviens sur mes pas et je me plante, la canne blanche bien en évidence, devant le mendiant : « Vous n’auriez pas des problèmes de vue, monsieur ?

Il bafouille : « Mais doux Jésus pourquoi tu demandes ça à moué ?

— Parce qu’il me semble que tu as refusé de me voir quand je suis passé devant toi. Je suis le seul à qui tu n’a pas réclamé un p’tit sou. »

Je pense par devant moi : voici le cas d’un homme miséreux qui se dit qu’il ne peut pas faire son job de mendiant auprès d’une personne privée de la vue. Je souris. Ah, tout ces a priori, toutes ces représentations projetées sur les différences ! Je tends un dollar à ce frangin gueusant et je poursuis mon chemin.

Merde alors, l’argent d’un aveugle aurait-il une mauvaise odeur ? Je suis vite rassuré : le boulanger, le poissonnier et le libraire ne font pas de manières quand je leur tends mes dollars contre pain, poisson, et livres…