On the Road Again.
L’esprit rock, c’est répondre à London Calling depuis un téléphone public en panne
Comme si la ligne coupée était juste une autre façon de parler au monde,
C'est sentir sous sa peau le velours de Nights in White Satin,
Garder dans la poche le ticket froissé du The Next Whisky Bar,
Croire que le riff de Spirit in the Sky indique réellement une direction.
C’est avancer sans mode d’emploi comme un Mister Tambourine Man
Sous le regard inquiet d’un Iron Man rouillé gardant jalousement les frontières du réel,
C'est traverser The End comme on suivrait un défilé militaire à Pyonyang,
Errer dans une apocalypse familière où chaque catastrophe ressemble à une habitude.
C’est bouffer la pomme avec le serpent sous un ciel très Sunshine of your love,
Pendant que le vent récite Dust in the Wind aux oreilles des vagabonds.

Because the night belongs to the lovers,
C’est faire l’amour à Ève au lever du soleil en fredonnant Here Comes the Sun,
C’est regarder l’aube exploser en Bohemian Rhapsody, grandiose, excessive,
C’est avancer All Along the Watchtower, entre prophètes ivres et clowns lucides,
À la recherche d’un sens qui change de place dès qu’on croit le saisir.

Lorsque tout devient trop bruyant, c’est laisser The Sound of Silence flâner dans nos
veines.
C’est devenir pote avec Adam autour d’un feu de bois,
Chanter Knockin’ on Heaven’s Door à des étoiles muettes
En se demandant pourquoi brillent-elles encore pour des causes perdues ?
C’est distiller du calva avec le fruit défendu,
Rouler des joints avec les feuilles de la Bible
Et trinquer avec les anges de l’enfer qui crient : Sweet Home Alabama.
C’est, ado, tenter de jouer dans sa chambre Money for Nothing
Pour des envies de gloire qui ne paieront même pas le carburant.

Sweet Child O’ Mine,
Le rock est une promesse que personne ne tient tout à fait.
Message in a bottle,

Une bouteille vide qui roule sous la table pendant qu’un type ivre jure qu’il va changer le
monde avec trois accords de guitare et une migraine.
Sweet Jane,
Une fuite de gaz dans la maison du surveillant.
Light my fire,
Une allumette enflammée dans la poche de ceux qui n'ont plus rien à perdre.
Speed king,
Une bécane lancée trop vite pour voir les panneaux parce que de toute façon ils racontent
toujours la même chose.
Sunday Bloody Sunday,
Une déclaration de guerre envoyée à la mauvaise adresse,
Et, Wild thing, au milieu de tout ça, une panne sèche dans le désert pendant que la radio
répète Won’t Get Fooled Again,
Comme si l’ironie était un service public.

Le rock est le boucan que fait la liberté quand elle se fracasse les dents sur la réalité,
L’éclat de rire dans la salle d'attente de la fin du monde.

Blue Suede Shoes,
Il est entré par effraction dans l'histoire avec ses pompes boueuses et aucune intention de
s’excuser.
Rebel rebel,
Il sait que la révolution finit souvent en boutique de souvenirs,
Que les poings levés finissent en poignées de main.

Imagine
Chaque génération finit par croire qu’elle invente le feu avant de découvrir les cendres.

Dans 21st Century Schizoid Man,
Il préfère les saints déclassés, les poètes sans éditeurs, les rois sans royaume,
The wind cries Mary,
Le bruit du vent dans les arbres aux discours officiels,
Parce qu’au fond, tu le sais Susie Q, l’esprit rock n’est ni une musique, ni une mode,
Il est une cicatrice qui chante bleu,
Un moteur qui refuse de couper le contact.

Aqualung my friend,
Et tant qu’il restera quelqu’un pour rire et aimer ce qui est perdu,
Rollin’ on the river, pour partir sans savoir où il va,

Midnight rider, alors le rock continuera de rouler comme dans Highway to Hell,
En jurant qu'il rejoindra un jour Stairway to heaven,
Là où bat encore le cœur premier de Born to Be Wild,
Et où, Like a hobo, éternel fugitif,
Il refuse de rendre les clés au gardien de la prison.